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“还有别的吗?”
我问。
“有。
有一件事,就是理查德·普莱斯的遗言。
‘有点晚了。
’你不觉得奇怪吗?”
“为什么奇怪?”
“周日晚上八点,他有位不速之客,是他认识的人。
他请对方进来,然后提供了饮品。
这个季节的伦敦,天可能已经很黑了——毕竟进入了冬季——但这个时间并不晚。”
“你认为斯蒂芬·斯宾塞在说谎?”
“我很怀疑。
关于那通电话,他可能说的是实话。
但这仍是一件奇怪的事情,也许普莱斯指的并不是时间,也许他指的是别的什么。”
我们一边说,一边沿着菲茨罗伊街前进,把警车和犯罪现场都抛在身后。
那辆带我们来的出租车还在等,计价器还在不停地走,司机正在看报纸。
我们经过了来时的岔路口,前面能看见远处的汉普斯特德公园,还有里面的湖泊。
又走了几步,我们来到玫瑰小屋,它确实是粉红色的,很漂亮,在它自己的小世界里,被灌木和花朵半掩着,所有的玫瑰都被剪掉了,准备迎接即将到来的冬天。
霍桑走上前去,按响了门铃,立刻引起了屋里的狗叫。
等了很久,开门的是一位八十多岁的男性,他裹了件可能是用擀面杖织出来的开襟羊毛衫,站在那里,就像皱缩在开衫里似的,用湿润的眼睛盯着我们。
他头发乱蓬蓬的,脸上还有黄褐斑。
没有狗的踪迹,它应该是被锁在某个地方,还在门的另一边吠叫。
“是费尔柴尔德先生吗?”
霍桑问。
“是的。
是有关谋杀吗?”
他声音洪亮,这高嗓门不仅质疑一切,而且似乎怀疑一切,“我已经把知道的全都告诉警察了。”
“我们正在协助警方,如果您能抽出几分钟时间,我们不胜感激。”
“我会和你谈,但如果你不介意的话,我不会邀请你进屋。
鲁弗斯不喜欢陌生人。”
我猜鲁弗斯就是那条狗的名字。
“听说你看到有人朝苍鹭之醒走去。”
“苍鹭之醒?”
“理查德·普莱斯的房子。”
“对。
我知道他住在那儿。”
老人清了清嗓子,“我刚到家,那个人就从公园过来了。
我总是在晚饭后带鲁弗斯出去,不会走很远,就到保龄球俱乐部,然后再回来。
让它方便……你懂的。”
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